(ou fazendo as pazes com Maio de 68)
Quantos anos até acordar e ver que ainda há do que se orgulhar.
Apesar de tudo, ainda há do que se orgulhar.
Houve quem dissesse que nada daquilo restou
Houve quem dissesse que as vozes cantaram em vão
Houve quem dissesse que meu mundo não tem jeito
Meu mundo
Ora, que tolice!
E eu que disse tanto, sobre tudo, fui dizendo cada vez menos, e disse menos, e disse quase nada, até que finalmente me calei.
Ora, que tolice.
O menino que cresceu crendo
desesperou-se
chorou
caiu
fugiu
E na fuga se encontrou com o que havia de mais verdadeiro em sua alma, mas continuou fugindo. E se viu, cada vez mais, e viu o mundo. E desesperou-se, e chorou, e caiu, e continuou fugindo.
Por quantos anos?
Não importa
O menino cresceu – que bom, que mau –
Viu o ridículo de tudo, e riu
mas riu de pavor, de desassossego
Riu porque estava órfão
Ora, que tolice...
Homens são só homens. E se conseguirem ser homens já é o suficiente.
Me julguei forte
Me julguei líder
Me julguei jovem
Ora, que tolice...
Homens são só homens. E se conseguirem ser homens já é o suficiente.
Me julguei forte
Me julguei líder
Me julguei jovem
profético como todo jovem
Que forte, que líder!
Que nada.
Daria eu um milésimo da minha vida em nome de algo de incerto?
Sim? Não? Não importa tanto, há tanta covardia dos dois lados
Há tanta covardia em dizer sim à batalha
Tanta coragem em dizer não a uma luta – que não é minha!
(e que pode não ser minha por medo meu
por que haveria eu de ser herói?)
Agora olhando para trás, vejo que não foi tudo em vão
As lutas que não lutei, os sonhos que sonhei tardiamente e que não sonho mais
mas que batem fundo, tão fundo, que dói.
68 nasceu comigo em 89
e morreu aos poucos, ai de mim!, na crueza da maturidade (ora, que maturidade?)
que legado nos deixou!
a inocência juvenil (burra e inconseqüente)
as viagens lisérgicas
a liberdade do corpo
uma visão tosca de uma luta que nasceu abortada
Somos os mesmo? Claro que não, não poderíamos ser
Senti-me órfão e hoje vejo que não, que sou antes um filho ingrato
(ou pródigo? que não poderiam esses meus pais cobrarem-me
obediência ou gratidão, antes o contrário!
ou talvez pudessem, mas não me interesso por essa sua face
e não posso dar o que não tenho
não tenho gratidão, tenho assombro, espanto!, e lágrimas...)
Não poderia eu ter matado e enterrado esses meus pais (que são doutrinários, anti-doutrinários, libertários, ortodoxos, hipócritas acima de tudo)
Não poderia porque seu sonho é meu sonho
sou filho de suas utopias
que já são outras para mim (porque o mundo não gira mais em 2D)
E como é difícil pensar em 3D!
Mas é a única forma. A única forma de resgatar esse meu passado, essa minha ancestralidade e digeri-la, e fazer o meu presente
utópico?
burro?
Em 3D.
Mas a lembrança me aquece a alma, e gelo por aqueles que tiveram a coragem de fazer o que eu nunca poderia ter feito (embora acreditasse com todas as minhas forças que faria se pudesse)
Ou talvez fizesse, quem sabe?
Os tempos são outros, há que se pensar em 3D –
Mas há na memória
Na chamada dos mortos e sufocados
O peso da força dos nomes que teimam em resistir
para além do medo
para além da covardia
para além do esquecimento
e por esses pais, eu, filho pródigo, choro
e tiro de dentro de mim uma bravura ancestral e furiosa
uma força
que não imaginaria ter se não a sentisse em cada pulsão
de minhas veias
e grito os nomes daqueles que me fizeram quem sou
para além de todas as críticas
grito os nomes daqueles que me emocionam
simplesmente por terem existido
e por terem feito de mim
um sonhador
e do mundo
seu teatro
Companheira utopia: presente!
para sempre
que sou teu filho.
E da janela meio empenada, que teima em não se fechar, vejo as cinzas de uma vida que nunca foi minha. E me pergunto: de onde tiro forças para ficar aqui?
A resposta é esse sonho, esse sonho, tantas vezes sonhado e que, afinal de contas, faz todo o sentido do mundo.
